Оглавление
По ком звонит колокол...

Мы плетём свои коконы...

С каждым потерянным днём 
Увязая все глубже в банальности мелких сражений,
И, чем крепче стоим, тем, впоследствии, хуже идём, 
Усыпая дорогу костями своих поражений.
 
Мы растим свои души, возможно не зная о том,
Ограждаясь от мира объятиями наших любимых, 
Оставляя все лучшее, как и всегда, на потом, 
Уступая дорогу годам, протекающим мимо.
 
Мы находим в себе отражение гаснущих звёзд,
Млечный Путь, состоящий из сотен и тысяч сравнений.
На четвёртом десятке кончается творческий рост,
Начинается поиск промчавшихся рядом мгновений.
 
Нам придётся смириться с отсутствием смысла и ждать
Указаний как жить, доносящихся изредка свыше, 
А по ком звонит колокол, нам никогда не узнать,
Только лишь иногда отголоски случайно расслышать.