Мы плетём свои коконы...
С каждым потерянным днём
Увязая все глубже в банальности мелких сражений,
И, чем крепче стоим, тем, впоследствии, хуже идём,
Усыпая дорогу костями своих поражений.
Мы растим свои души, возможно не зная о том,
Ограждаясь от мира объятиями наших любимых,
Оставляя все лучшее, как и всегда, на потом,
Уступая дорогу годам, протекающим мимо.
Мы находим в себе отражение гаснущих звёзд,
Млечный Путь, состоящий из сотен и тысяч сравнений.
На четвёртом десятке кончается творческий рост,
Начинается поиск промчавшихся рядом мгновений.
Нам придётся смириться с отсутствием смысла и ждать
Указаний как жить, доносящихся изредка свыше,
А по ком звонит колокол, нам никогда не узнать,
Только лишь иногда отголоски случайно расслышать. |